Vou fazer uma declaração como se fosse mentira. Mas não é.

É difícil entender por quê uma pesquisadora com promissora carreira na Europa deixa tudo e nem olha para trás. Mas, um ingrediente da sopa de motivos foi que eu tive medo.

A polícia de Miami encontrou Benito Que, em uma rua lateral, perto do ponto onde tinha estacionado seu carro. Na mesma época, C. Wiley desapareceu misteriosamente. Seu carro, um Mitsubishi alugado, foi abandonado em uma ponte fora de Memphis, onde tinha ido jantar com amigos. Na semana seguinte Vladimir Pasechnik caiu morto em Londres, aparentemente um ataque cardíaco fulminante. A lista viria quase a uma dúzia no espaço de quatro meses.

Outra pessoa se sufocou em um laboratório em Geelong, Austrália. Mais uma foi encontrada numa cadeira, despida da cintura para baixo, em um apartamento com sangue por todo lado em Norwich, Inglaterra. Outra atropelada por por um carro ao movimentar-se. Mais uma num acidente de avião. E por fim outro assassinado por um entregador de pizza.

O que todas as pessoas tinham em comum? A linha de pesquisa. A minha linha de pesquisa.

Então eu desapareci.